На улице и дома. - Оттиск из архива изд-ва "Серебряный век", Нью-Йорк.
Моя жена сказала:
- И еще звонил Габович. У него есть
дело. Обещал зайти.
- Я знаю. Наверное, хочет дрель попросить.
Мне говорили, он купил стеллаж...
Габович был моим соседом и коллегой.
Вернее, не совсем коллегой - он был филологом. Работал над сенсационной
книгой. Называлась она - "Встречи с Ахматовой". И подзаголовок: "Как и
почему они не состоялись". Что-то в этом роде...
Я начал зашнуровывать ботинки.
- Ты куда?
- Прогуляюсь. Куплю сигареты.
- А как же Габович?
- Если он меня застанет, это будет долгий
разговор. А мне работать надо.
- Когда же ты вернешься?
- Как только он уйдет. Подай мне знак.
- Какой?
- Зажги, допустим, свет в уборной.
- Свет в уборной и так постоянно горит.
- Тогда потуши.
- Лучше я повешу на окно вот эту тряпку.
- Ладно...
Я спустился в холл. Крадучись, проследовал
мимо лифта. Вышел на улицу. К этому времени начало темнеть. Кроме того,
я перешел через дорогу. Так что Габович не должен был меня заметить.
Я купил пачку "Мальборо". Прогулялся до русского
магазина. Взял для мамы газету. Тут же у кассы выпил бутылку "Перье". Потом
меня остановил Давыдов из "Русского слова". Спросил, как дела. Я в ответ
поинтересовался:
- Как здоровье Эпштейна?
- Да вот, - отвечает, - собираюсь в
больницу ему позвонить. Инфаркт - это, сам понимаешь, не шутки.
- Привет ему, - говорю...
Я вернулся к дому. Белой тряпки не было.
А между тем становилось все прохладнее. Тогда я зашел в "Подмосковье",
спросил чашку кофе. Может, думаю, съем что-нибудь.
- Давайте, - говорю, - меню.
- Меню нет.
- То есть как это нет?
- Я вам и так скажу, что есть.
- Я не запомню.
- Запомните. Потому что у нас есть только
шашлык.
- Поразительно, - говорю, - я как раз
шашлык-то и хотел...
Я поел. Выпил кофе. К этому времени публика
собралась, музыка заиграла. Помню, руководитель ансамбля воскликнул:
- Внук Ираклий поздравляет с днем рождения
бабушку Натэллу. В ее честь исполняется лирическая песня...
Он выждал паузу и торжествующе договорил:
- Лирическая песня: "Ты еще жива, моя
старушка!.."
Я расплатился и вышел на улицу. К этому времени
стемнело. Наш шестиэтажный дом массивно выступал из темноты. Однако тряпки
не было. Между тем я почувствовал холод. Зашел в спортивный магазин напротив
фотоателье. Купил себе фуфайку за тридцать долларов. Тут же натянул ее.
И лишь тогда заметил спереди эмблему - череп, две берцовые кости плюс шизофреническая
надпись: "Ты это прочел? Значит, ты подошел слишком близко!"
Хожу я по улице в этой дегенеративной фуфайке.
Приближаюсь к своему дому. Свет в окне горит, а тряпки нет.
Я подошел к автомату. Трубку берет жена.
Я говорю:
- Отвечай только "да" или "нет".
- Нет, - сказала моя жена.
- Что - нет?
Молчание.
- Габович у нас?
- Да.
- А ты говоришь - нет... Он уходить не собирается?
- Да.
- Что - да? Да - собирается? Или да - не собирается?
- Я думаю - нет.
- Значит, не собирается?
- Нет.
- Смотри не угощай его.
- Ни в коем случае.
- Про тряпку не забыла?
- Нет...
Я снова прошелся до русского магазина.
Встретил Давыдова. Он говорит:
- Ты знаешь новость - Эгпптейн скончался.
Я только что ему в больницу позвонил. Хотел заехать, навестить, и вот...
- Ужасно, - говорю...
Тут я решил позвонить одной знакомой женщине.
Так, ничего особенного. Просто знакомая женщина лет тридцати из соседнего
дома. Без мужа.
Порылся в записной книжке. Звоню. Эта самая
Нелли мне отвечает:
- А, это ты?! Я думала, забыл меня совсем...
- Можно, - спрашиваю, - зайти?
Тут некоторая пауза возникла. И затем:
- Ты извини, я не одна.
- Ладно, - говорю, - в следующий раз.
В ответ раздается:
- Следующего раза не будет. Между нами
все кончено. У тебя жена и дочка. Должна я наконец и о себе подумать?..
И Нелли повесила трубку.
Тут я задумался. Все люди жестоки по-разному.
Мужчины, например, грубят и лгут. Изворачиваются, как только могут. Однако
даже самый жестокий мужчина не крикнет тебе: "Уходи! Между нами все кончено!.."
Что касается женщин, то они произносят все это с легкостью и даже не без
удовольствия: "Уходи! Ты мне противен! Не звони мне больше!.."
Сначала они плачут и рыдают. Потом заводят
себе другого и кричат: "Уходи!"
Уходи! Да я такого и произнести не в
состоянии...
Я взглянул на часы - половина одиннадцатого.
Кинотеатры закрыты. Денег практически нет. Дело приближается к ночи.
Окна мои призывно светились. Белая тряпка
отсутствовала. Зато хоть окончательно стемнело. Череп и кости на моей фуфайке
перестали выделяться. Да и надпись утратила смысл.
Я снова позвонил домой. И звука еще
не произнес, а жена мне твердо отвечает:
- Нет. - Нет в смысле - да? Габович у нас?
- Да, - слышу.
И думаю - что там у них происходит? Может,
какой-то серьезный разговор? Или какое-то важное дело?
Даже чувство ревности во мне зашевелилось.
Вешаю трубку. Звоню Рафаилу, который торгует недвижимостью. Благо живет
Рафаил за углом.
- У тебя деньги, - спрашиваю, - есть?
- Допустим, нет. Зато есть виза, мастер-кард,
америкэн экспресс... А что?
- Поедем куда-нибудь.
- В смысле?
- Я не знаю... В Канаду... Или в Бразилию...
- С удовольствием. - отвечает, - но
у меня Рита больна. Может, через недельку?
- Через недельку, - говорю, - я уже,
пожалуй, дома буду.
- А сейчас ты где?
- Гуляю.
- Ты выпил?
- Это мысль. Брось-ка мне в окошко долларов
пятнадцать.
- Я же сказал - денег нет. Завтра будут.
- А до завтра мне под окнами бродить?
- Если хочешь, зайди.
- Лучше сделай мне одолжение. Позвони
в "форест дайнер ". Предъяви свою визу. Скажи, чтоб выдали мне дринк. Точнее,
два. А деньги я при случае верну.
Я зашел в "Форест дайнер". Опрокинул два бокала
рома с пепси-колой. Выкурил сигарету и решительно направился к дому.
Был первый час ночи. Мое окно светилось ярко
и гостеприимно. Кстати, свет в уборной был погашен. Может, Габович погасил?..
Я поднялся в лифте на шестой этаж. Достал
свой ключ. Дверь отворилась. Габович стоял на пороге. Он был в пальто.
Он что-то говорил, жестикулируя и стряхивая пепел. Завидев меня, расплылся
в улыбке.
Моя жена сказала:
- Я ему тысячу раз говорила - снимите пальто. А
он ни в какую.
- Я же на минутку, - сказал Габович, -. мне пора
идти. Хотя теперь чего там... Сергей явился - можно поболтать...
Он снял пальто. Затем присел к столу и начал:
- Знаете ли вы, что у меня есть редкостные
фотографии Ахматовой?
- Какие фотографии? - спрашиваю.
- Я же сказал - фотографии Ахматовой.
- Какого года?
- Что - какого года?
- Какого года фотографии?
- Ну, семьдесят четвертого. А может,
семьдесят шестого. Я не помню.
- Задолго до этого она умерла.
- Ну и что? - спросил Габович.
- Как - ну и что? Так что же запечатлено
на этих фотографиях?
- Какая разница? - миролюбиво вставила
жена.
- Там запечатлен я, - сказал Габович,
- там запечатлен я на могиле Ахматовой.
Когда он направился в уборную, моя жена
шепнула:
- Веди себя прилично. Я тебя умоляю.
И так все говорят, что у Довлатова совершенно невыносимый характер.